|
Белая
ночь. Стук колес.
Спящий
вагон. Места сидячие.
Кто-то
храпит. Кто-то замерз.
Я
же – ловлю слова бродячие.
И
на бумагу их, в строку!
Кто-то
прочтет и сразу выбросит.
Кто-то
же скажет: «Сберегу!»
Может,
потом в музее выставит.
Вот
он – музей-квартира! Здесь
Жил
и творил поэт Богданова!
Кажется,
сплю я? Так и есть!
Где
же еще умрешь со славою?.
|